J'ai revé etre ecrivain.

Ma vie débute un jour de printemps 1992 dans un hôpital miteux. Comme la plupart des gens je n'ai pas de souvenirs d'avant mes 3 ans ou alors de très vagues flashs que je n'arrive pas a dater. j'ai grandit trop vite, j'ai appris a parler, a lire, a écrire, j'ai perdu mon innocence comme tout les gosses. J'ai compris que les adultes étaient des menteurs, qu'on ne pouvais pas s'envoler en sautant du toit avec des parachutes en carton, que le père noël n'existait pas, le pays des merveilles non plus, qu'on ne pouvais pas rester enfants pour toujours, et que les gens sont cons.

Eve Tyler

Sept ans hier pur comme un ange, triste enfant qui jamais ne mange ; Seul dans une rue, depuis longtemps les passants ce sont tus. Orphelin d'une enfance, seul meneur de la danse. Sept ans hier, innocence meurtrière, les poings serrés quand ils voient les hommes des armes. Ils crient Rébellion, lui et ses petits compagnons. Ils ne savent même pas ce que cela veut dire, ils ne savent même pas écrire. Sept ans hier, c'est le début d'une guerre, une lutte contre tout, contre ce qui le rend fou ; lui au moins a compris que l'on n'a qu'une vie. Il vit pleinement chaque jour, il le vit comme un sourd. Sept ans hier, pas le temps pour les prières ; Il ne croit pas en Dieu, il ne croit pas en ces cieux, pas la peine de lui dire d'absurdités, il la sait déjà la vérité. Sept ans hier et il est déjà fier, il déteste pourtant les adultes et ne veux pas savoir qu'un jour, il sera comme eux, sans le vouloir. Le petit enfant des rues se moque, mais il se trouve que c'est lui qui choque, habiller en guenilles, noir des pieds a la tête, tout ces gens le prennent pour une bête.

L'envie d'écrire me prend, de lâcher des mots sur une feuille, pour toi et tout ceux qui y poserons les yeux. De conter l'histoire des amants perdus, des libertins et de tout ces êtres qui n'ont que l'envie d'être libres. Tout ces personnages sortis d'un esprit libre enfermer, ils ne vivent que dans mes écrits, dans mon imaginaire et dans l'immortalité. Et un jour peut-être vous souviendrez vous d'une gosse aux pensées décaler et a l'esprit libertin, que vous avez cru connaitre. M'avez vous aimer, avez vous eu une passion pour moi? Je ne le saurais jamais et préfère ne pas. Peut-être mon écriture fera de moi l'esclave d'une plume, l'esclave de l'éphémère et d'une vision trop irréelle. Mais j'ai jurer que je n'arrêterais d'écrire que le jour de la mort, quand la vie vous offre un cadeau, vous ne le jetez pas.

Eve Tyler